Он ненавидел две вещи: курение и шесть утра. Именно поэтому юноша сейчас стоял и курил, не в силах уснуть. Нормальные люди в шесть утра просыпаются на работу. Он только думает над тем, что стоит всё-таки лечь спать. Организм не выдержит вторые сутки без сна. Кофе уже давно не помогает, не вызывает в крови бурление и тепло. В венах холодная стылость. Как и сейчас на улице.
Прохладно и промозгло.
Вот он, конец августа. Уже пахнет осенью: туманами, дождями, смертью природы и тоской пополам с ностальгией. Глубоко затянувшись в последний раз, он щелчком пальцев отправляет окурок во влажную от росы траву и возвращается в тепло дома, обняв себя за голые плечи, тщетно пытаясь унять дрожь.
Противно.
Противно до тошноты.
Взъерошив и без того растрепанные волосы, парень медленно плетётся до спальни и падает лицом в кровать, зажмурившись. Слишком много лишних мыслей. Он не справляется с ними. Не хочет справляться. Легче вот так вот лежать на кровати, сжимая до синяков собственные плечи в попытках прийти в себя, сбросить липкую и мерзкую сонливость, которую не может побороть даже двенадцатичасовой сон.
"...дайте мне белые крылья, я утопаю в омуте..." – мягко льется из динамика телефона, проникая под грудную клетку, согревая сердце тёплыми волнами музыки. Да, музыка всегда спасает. Она придает смысл жизни и помогает удержаться на плаву, когда сам уже не силах. Она не даёт сдаться. И он не сдастся. Нет. Не сейчас. "Вроде бы живой, вроде бы не сдох" – строки из другой песни сами приходят на ум. Сколько их, этих строк, сохранил его мозг за 19 лет жизни? Сколько раз эти строки помогали ему удержаться самыми кончиками пальцев за скользкое от крови лезвие жизни? Бессчётное количество раз. Вздохнув глубоко, до боли в грудной клетке, парень рывком сел на кровати и сам себя ударил по щеке.
– Тряпка. Тряпка! – хриплый от боли и едва сдерживаемых слез голос показался слишком чужим в окружающей уютной обстановке и поспешил рассеяться в теплой атмосфере дома. – Соберись! Будь мужиком! — попытки уговорить самого себя перестать расклеиваться успеха не дали. Тогда парень, рассвирепев от собственной слабости, спрыгнул с мягко пружинящей постели на пол и, подойдя к окну, рывком открыл его, впуская в теплую комнату прохладный воздух и позволяя рассвету робко поцеловать его лицо. Улыбнувшись солнцу, уже поднявшемуся над яблонями в саду, он едва не вприпрыжку добежал до кухни и щедро плеснул себе в чашку холодного мятного чая, сразу же делая несколько больших глотков. Хватит травить организм кофе. Хватит жалеть себя. Лето кончается. Лето, но не жизнь.
– Я жив, черт побери. Незачем хоронить себя раньше времени. – прошептал парень то ли кактусу, растущему на подоконнике, то ли коту, дремавшему там же. Он изо всех сил пытается сохранить это чувство внутри себя. Чувство, заставляющее жить.
"Так здравствуй безобразный мир в пламени утра. Каждый новый миг словно в первый и последний раз".
- Игрок. Альбом с прошлым.
